Rafael Segura Marín

En la falta de acometer los honores de estar vivo,
solo quedaba alentar los poemas y comprimirlos en este libro.
Casado y con dos hijas, por este regalo de la vida y un árbol
que planté con la ayuda de mi padre, a mediados de los ochenta. Creció y creció sobresaliendo del barrio
y por miedo a reventar las casas más cercanas por un vuelco inesperado, fue cortado.
Pero, seco aún, tiene vida.
 
Dos búhos con él se criaron y ahora, son sus únicas ramas.
Uno de ellos fijamente, observa mi antiguo barrio. El
otro, el más travieso, cada tarde llega planeando.
 Sale a buscarme día tras día, bien temprano. Regresando
cada noche junto a su hermano al tronco que los
amamantó con la idea que fueran guardianes de él,
a los casi cuarenta años para seguir en pié, después
del daño irreparable que ha sufrido
por las manos de un malvado que no supo lo que
hacía cortándole los brazos que crecieron
en él, cuando lo planté de niño.
 
Ahora los tejados más cercanos,
viven el castigo del calor, en los días furiosos de los veranos.

—Sus libros—